Metástasis

 

Era una noche circular
y mojada,
de puertas cerradas
que nunca estuvieron abiertas.

El agua condensa el aire
del bosque y se arremolina
en la farola,
halo de bruma blanca,
sueño convexo
donde despertó la añoranza
infantil de sentirse acompañado
en este camino de soledades
y sillas vacías.

Las gotas de lluvia
se descuelgan de las
hojas de los árboles
y vacilan mis pasos
inciertos que van
hacia ninguna parte,
el diminuto placer
que habita en el dolor,
sutil y perverso goce
que desgarra la carne
por dentro.

Yo no tengo sustancia,
estoy hecho de humo,
como un fantasma
que vuela dando
vueltas sobre sí mismo,
cuestionándolo todo
sintiéndolo todo
en la resonancia sorda
del otoño
y su viento seco
exhibiendo la precariedad
de mis palabras
aplastadas por el silencio
tuyo que se convirtió
en un frío muro de contención
o en los desangrados
pétalos de la rosa.

Soy un ajolote enamorado
que sonríe en las aguas
turbias del desasosiego,
con el alma en estado larvario,
arrojado sobre la tierra sucia.

Ya no me juego la vida
entre tus piernas
porque se me ha secado
el alma,
ya nada me importa,
si acaso contemplar
el movimiento de las cosas
con los ojos repetitivos,
sumergidos en el pantano
de su propia indiferencia,
con el corazón devorado
por gusanos.

Los rayos del sol
ya no se reflejan en mis pupilas.

La soledad hace metástasis
mientras mi corazón se disuelve
y se cierra para
guarecerse de la lluvia.

::.

Acerca de manuelhborbolla

Poeta, filósofo y periodista, egresado de la UNAM. Creo que es posible transformar el mundo a través de la poesía.

Publicado el 22 junio, 2014 en Poemas. Añade a favoritos el enlace permanente. 2 comentarios.

  1. La soledad puede, además, ser un cáncer que cure cánceres más terribles.

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