K

Atrapado entre archiveros,
en el continuo martilleo del corazón
perfumado con veneno de mujer,
vuelve la pesadilla de un traje vacío
que nos persigue para ocultar
nuestra desnudez,
las teclas de una oxidada máquina de escribir
golpean la cabeza como con un taladro,
los teléfonos sobre la pared
suenan noche y día sin respuesta
en este laberinto de papeles absurdos,
formatos, sellos, cifras,
documentos interminables,
cerros de papeles sobre el escritorio…

La angustia de ser un pinche número,
formado como una pieza
de la voraz maquinaria burocrática
que nos aniquila y nos aplasta
mientras seguimos despiertos, resistiendo,
con las manos alzadas
dando vueltas sin descanso,
manos que solo saben despedirse
de rostros indiferentes…
Mi sombra se proyecta en las nubes,
el mismo lugar donde se levanta el castillo,
a lo lejos,
entre ríos de escaleras
derrumbadas por el tiempo…

Es el lento camino hacia ninguna parte
contemplando paisajes de colores muertos,
ojos callados, negros y profundos,
así fue la agonía del señor K,
arrojado a la crueldad del mundo
y su yugo paterno sin chaleco antibalas,
atado a la eterna frustración
de enseñar los dientes
y no saber morder…

Somos tanta gente varada
en el mismo extravío de sentirse insecto.

Es el miedo de caer y caer
sin tocar el suelo,
ventanas que se cierran
y acorralan,
prisioneros que gritan entre
paredes que se encogen
en la tiranía del odiado trabajo,
la remunerada condena
de sentirse solo,
la triste lluvia que nunca cesa,
lejos de los rostros vacíos
que circulan por calles empedradas,
lejos del cálido abrazo de la mujer amada,
lejos como quien se mira al espejo
y no ve nada,
como quien mira por la rendija
de una promesa incumplida,
en la agonía de quien siempre espera.
::.

Acerca de manuelhborbolla

Poeta, filósofo y periodista, egresado de la UNAM. Creo que es posible transformar el mundo a través de la poesía.

Publicado el 20 octubre, 2015 en Poemas. Añade a favoritos el enlace permanente. Deja un comentario.

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