El duelo

Siempre llegamos al mismo punto,
al punto cero,
de sentirse descorazonado, triste,
abatido y doliente,
como un ardor bajo la piel
desgarrando las horas de sueño,
es el grito de mil asesinos contenido en la garganta,
las arenas de la tibia muerte donde uno se hunde
con los ojos vendados
cada cierto tiempo.

Así queda uno,
aspirando el turbio silencio de la noche
y su perfume tóxico,
la noche amaraga que respira en mi nuca,
como olfateando a su presa.

¿Qué es lo que ha quedado de nosotros
cuando todo se acaba?

Tan sólo una herida,
una huella más sobre este cuerpo
derrumbado por la ira del tiempo.

Así se queda uno,
noqueado y triste,
varado en laberintos amarillamente corrosivos
como un trago de tierna bilis,
sorbos de asfixia y penumbra,
sangre fresca salpicando las paredes
de mi habitación vacía.

El insomnio repite su nombre,
su nombre bendito de mujer y libélula,
y así se queda uno,
masticando nostalgias y manojos de clavos viejos
mientras los ojos magullados de tanto dolerse
terminan derritiéndose
en el punzocortante brillo del computador,
una cuchillada, un ardor recalcitrante,
un anhelo de abandonarse para siempre
en oscuras alucinaciones,
abandonarse sin remedio
entre las fauces de la fiebre negra
y sus temblorosos estertores.

Es la tentación del olvido
y su hedor a lumbre amarga.

Voy a beberme a tu salud
una botella de vino llena de hematomas,
y me beberé también
el ácido espectorante de la poesía,
para escupir racimos de carne ansiosa y podrida,
carne muerta,
para festejar así tu amortajada partida
hacia ninguna parte
y saborearme este delicioso banquete-necropsia
donde uno se devora a sí mismo
en la calidez de un recuerdo.

Ahora beben sangre sucia
las flores muertas
sobre mi tumba.
::.

 

Acerca de manuelhborbolla

Poeta, filósofo y periodista, egresado de la UNAM. Creo que es posible transformar el mundo a través de la poesía.

Publicado el 23 marzo, 2019 en Poemas. Añade a favoritos el enlace permanente. Deja un comentario.

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