Nocturnal bajo la lluvia

Llevo la toxicidad rumiante
de quien echa raíces
en la oscuridad doliente
que acompaña al encierro.

La lluvia ácida permeaba
en el sueño,
como una cicatriz
que nunca cierra.

Se me ha secado la lengua
y el habla, esperando impaciente
en el paredón
de las cosas inútiles.

Todas las ausencias
son más llevaderas
que el sagrado ritual
de la rutina,
el monótono cansancio
de hacer siempre lo mismo,
la insoportable fatiga
de no hacer absolutamente nada.

Todas las flores se ahogaron
en el estanque
de las aguas muertas,
todos los trágicos lirios
durmieron de pronto
la eternidad.

Ojalá que la noche caiga
delante de nosotros,
en los estertores del otoño,
en un recuerdo perfumado
de olvido
o la calle baldía
donde bufa siempre
el encharcado corazón.

Soy tan solo
una sombra itinerante
cantando una elegía,
un murciélago de alas rotas
saboreando
los suspiros de la luna.

Hierve todo el frío
de mi helada sangre
derramada sobre el piso,
llueven mordeduras y poemas
en la dulce hoja del cuchillo.

Todos los fantasmas
salieron a beberse la tristeza
del mundo
entre las risas estridentes
que moran las entrañas
de una cantina polvorienta.

Esta es mi oda a la rutina,
épica, dramática, nocturna,
como un cadaver devorado
por las hienas,
como mis ansias reventando
entre las piernas temblorosas
de mujeres calavera.
::.

Acerca de manuelhborbolla

Poeta, filósofo y periodista, egresado de la UNAM. Creo que es posible transformar el mundo a través de la poesía.

Publicado el 19 septiembre, 2019 en Poemas. Añade a favoritos el enlace permanente. Deja un comentario.

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